Au son des tambours sourds et des fifres moqueurs, Les 1 Turcs ont pris la ville où plus rien ne palpite Et, parmi le butin qu'abandonne la fuite, ; S'offrent les chariots de vins et de liqueurs. \
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Midi. La sueur coule aux fronts des durs vainqueurs, Le soleil est de.plomb, la terre au loin crépite ; Mais, devant l'horizon qui s'ouvre sans limite, La gloire du Croissant exulte dans les coeurs.
Or, les soldats tournant la fureur de leurs armes Contre le vin stupide et les outres sans charmes,
Répandent le poison des peuples, par ruisseaux ;
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Et, harassés eneor de l'étape lointaine,
Après avoir remis leurs fusils en faisceaux,
Dans le creux de leur main vont boire à la fontaine.
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